MicroCritic
José Peig
Santi Pagés
Frunobulax
Henrique Lage
Mario Cotos Franck
Noel
En plena edad de oro del slasher, con los primeros cadáveres dejados por Jason Voorhes aún calientes, el maestro de terror «de a duro» celtibérico Ralph Barby entregó esta estupenda historia sobre un campamento en mitad de la nada, un loco suelto y armado, y un montón de chavales correteando por su vida. En este caso, el campamento (la «granja» del título) es un rehab rodeado de inabarcable desierto en algún lugar indeterminado del sur de EEUU. Acuden allí niños bien, enganchados al «pico», que gracias a la terapia de Charles Manson («no el que liquidó a Sharon Tate«, nos aclaran, sino otro) y a su propia interacción, logran superar cada verano la adicción a la necia droga. Ronald y Margaret Evans no pueden más, y han decidido llevar allí a su drogadizo hijo Alex, a ver si se le pasa la tontería. Pero nada más llegar Alex comienzan a rodar cabezas: un escurridizo tipo vestido de azulgrana, con un capuchón, un hacha y un enorme e insaciable perro llamado Cervero (sic), está eliminando uno tras otro a los internos, con nocturnidad y alevosía, en un frenesí de violencia lisérgica. Resultará que uno de los chicos ha sido poseído por el espíritu de un matarife del siglo XIV llamado Sampson, que no piensa dejar yonki con cabeza.
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Uno de los hitos pulp de la novela popular española de mediados de siglo, fue la colección de El Encapuchado. Creado en 1943 por Guillermo López Hipkiss, y ambientadas sus historias en la ciudad de Baltimore, siempre estuvo a la sombra del gran éxito del momento, el inmortal El Coyote de J. Mallorquí, si bien llegó a tener dos colecciones de novelas, y hasta 80 entregas en total. El Encapuchado es en realidad un millonario fortachón (Milton Drake) que trabaja anónimamente para defender la ley por las noches a su manera, al más puro estilo de Batman o The Spirit, sus referentes más obvios. A su lado está siempre La Antorcha (su esposa Mavis Donovan), y ambos desfacen entuertos para desesperación del comisario Oliver Grimm, incapaz de echarles el guante y adivinar sus identidades reales. «Iblis», la primera de su segunda etapa (1953), estaba claramente dirigida a los fans de la primera racha del personaje, y Hipkiss no se detiene en presentaciones y abusa de referencias a aventuras pasadas. En esta ocasión, nos cuentan que IBLIS, una sociedad misteriosa de adoradores de Satán, está cometiendo asesinatos en la ciudad, y solo Milton y Mavis pueden descubrir su guarida y darles para el pelo.
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Curtis Garland, en mi opinión, se pone demasiado tremendo y épico en esta novela gótica sobre sendos coleccionistas de antigüedades que compiten por las mismas piezas: una terrorífica máscara de plata, y un sarcófago también de plata que supuestamente contiene los restos del Conde Drácula. Los dos apoderados son Basil Bannister y Josuah Silverstein. El primero es un aventurero, que ya en 1880 había conseguido eliminar al Vampiro por excelencia de un estacazo en el corazón, encerrarlo en el sarcófago y enterrarlo, construyendo a su alrededor toda una finca para imposibilitar el renacer de Drácula y su consiguiente maldición sobre la humanidad. Pero el ansia viva de Silverstein por ampliar su colección le lleva a contratar a dos famosos profanadores de tumbas (Burke y Hare), para que roben el sarcófago. Una vez en su poder, y juntos el sarcófago y la máscara, Silverstein se los lleva en su gigantesca embarcación protegida por lanceros bengalíes hasta la India, donde por un error de la tripulación, Drácula vuelve a la vida por enésima vez en la colonia británica de los elefantes y los taparrabos, y la maldición se desata de forma violenta y exótica, con mucho Krishna y olor a pachuli de por medio.
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He vuelto a picar.
Sí.
Otra vez.
He vuelto a picar como un piojo.
Otra novelita del «rey del punto y aparte».
Es una bobadeta entretenida picantona con chistes muy malos y frases de 3 palabras.
Va de una escritora que en su libro se mofa de Satán: «¡A Satán le gusta el whisky!».
Y Satán se venga.
Clava su tridente en su culo y le escarifica una cruz invertida entre los omoplatos.
Ajá.
Está muy buena, y un periodista que la iba a entrevistar la salva in extremis.
Y se enamora de paso de su sirvienta.
Y se lo montan. Satán vuelve, cachas, fluorescente, un rabo peludo y su tridente.
Eso es.
Y al final resulta que era un señor disfrazado.
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Genial, divertidísima 2ª entrega de las aventuras del cazador de tesoros al que la gente confunde con la odiosa medianía hollywoodiense Harriford Jones. La historia comienza donde la dejamos. Harto de la cochambre de su hotel hong-konés, Indiana se enrola en un petrolero lleno de buscavidas. Uno de ellos, Kurt Olsson, pierde al póker con Indiana su posesión más preciada: un colgante con un diente de perro; pero el muy bandido, a la altura de Bombay, le roba a Indiana el collar y de paso todas sus posesiones. Tras recuperar lo suyo, Indy conoce a Kobra, una joven que trabaja bailando desnuda encima de un inmenso tigre llamado Killer. Ésta le cuenta para qué sirve el misterioso collar: una reunión secreta tiene lugar en unas horas en La Meca, donde cientos de portadores de collares como ése están siendo contratados para formar una guerrilla que derroque un gobierno del norte de África. El instigador de la revuelta es un ex-nazi que viste de punta en blanco y lleva un halcón vivo en cada hombro, amaestrados para matar. Pero la revuelta africana es una tapadera para que varios capos huyan repatriados, exportando de paso toneladas de heroína. Indiana descubre el pastel, aplaca la revuelta y aterriza en pleno festival de Cannes.
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Un grupo de forajidos sexuales acecha en el desierto de Texas. Su líder se llama Bannion, y viaja acompañado por Oliver, negraco fornido y con un «bicho» de palmo y medio, y tres blancos llamados Alsop, Crable y Cochrane. El grupo lo completa una india de 17 años a la que llaman Fox (Zorra), secuestrada de una aldea apache, que les sirve de desahogo sexual y de esclava en las tareas domésticas. Y también Foxie, su hijo mestizo recién nacido, cuya paternidad discuten continuamente los canallas. Su última fechoría la cometen en la próspera localidad de Lamesa, desmantelando el General Merchandises, violando en masa a la tendera Jane Weldon y llevándose de paso a Helen Robbins, una hermosa joven hija de un adinerado ranchero, a la que utilizarán como juguete sexual hasta que papá Robbins les pague todo lo que tiene. Así se las gasta la troupe de Bannion. Pero hete aquí que Jim Hubbard, ayudante y amante de la Weldon, decide hacer justicia e iniciar una cruel venganza a través de las montañas, armado con un rifle de precisión de largo alcance. Una salvajada sin frenos, que abrió una colección ignota (y sin continuación) de bolsilibros españoles de western-erotrash para deleite del fan de Peckimpah o Russ Meyer.
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A finales de los 50s, el Maestro Francisco González Ledesma se atrevió a mezclar el misterio sobrenatural de la Vieja Europa con el popular género de pistoleros del Lejano Oeste. La novela tenía en vilo a varios cazatesoros, que por hemos podido gozarla gracias al blog BolsiLibros, y su digitalización a petición del autor. Se trata de una novelita de casi 250 páginas, que en realidad, tengo que decirlo, decepcionaría al aficionado raso a los chupasangres, ya que los sustos y el folklore transilvano escasean; sin embargo, como western de entretenimiento es una delicia, la prosa de Kane es apasionada, y la acción trepidante. Todo gira en torno a la adquisición del auténtico ataúd del Conde Drácula por parte de un acaudalado terrateniente, que colecciona objetos curiosos en su rancho en mitad del desierto de Nevada. No hay un protagonista claro en la historia, sino una sucesión de encontronazos entre forajidos y cazarrecompensas, que nos lleva de Carson City a Little Sun y al Rancho Diamond, donde tiene lugar el cénit. Hay por ahí un desgraciado disfrazado de vampiro y un aficionado a los desmodontinae, mucho tiroteo, extraordinarias punchlines e imágenes dignas de Leone, pero poca agua bendita.
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A veces miro en la sección de mierdilibros (con todo el cariño) del Oeste en los tenderetes para pasar el rato, aunque intuyo que no sabré valorar el género, en cualquier disciplina, hasta la senectud. Pero el título de esta novelita (publicada en 2001, cuando probablemente «Rancho Drácula» ya adquiría categoría de mito), me llamó la atención; y efectivamente, Juan Gallardo Muñoz / Donald Curtis narra aquí un prodigio de historia ambientada en el Lejano Oeste donde se amalgaman el horror paranormal y el clásico drama de pistoleros. El legendario lonesome cowboy Drury Reno arriba a Carrizo, TX, en busca del asesino de su padre. Y justo después de una trifulca en el saloon, se tiene que medir el lomo con el misterioso conde transilvano Silas Sterling, que trafica con pesados ataúdes y por las noches se transforma alternativamente en hombre-lobo o vampiro. Mientras, un espectáculo circense de payasos vaqueros asesinos a sueldo, y un carromato de zíngaros vendiendo ungüentos, acaban de llegar a la ciudad. Entre tanto forajido armado, tanto escalofrío y con un sheriff Miller tan pusilánime, alguien tendrá que poner orden y ligarse a la guapa. Una singular obra maestra del western paranormal ibérico de kiosko.
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Desde que la espichó el chiquitín del bigote, los quioscos españoles, como sabemos, se fueron llenando tímidamente, poco a poco, de literatura erótica de todo tipo. Las novelitas «de a duro» de este género, escritas con seudónimos nuevos por los mismos de siempre, son un pastiche de romanticismo, intriga y humor (en realidad, como las de todos los demás géneros) salpicado de ardientes pero recatados revolcones. Otro patrón destacable en todas ellas, es que sus mujeres protagonistas eran chicas liberadas, jóvenes, que hacían enloquecer al macho, y sin complejos a la hora de irse a la cama con el primer mindundi. En el caso que nos ocupa, Carrie Norton es directamente una señorita puta que ejerce en una zona exclusiva y sofisticada de Nueva York. Pero tiene tan mala suerte, que viene a enamorarse de un mozo que también ejerce de puto, de nombre Robert Bikini. Ambos se dan placer mutuamente sin cobrarse, y pronto se confiesan su mutuo amor, así como su oscura profesión. Por el camino, Carrie se enamorará de otro galán, el intelectual y sensible artista Lloyd Ward, que aunque es muy guapo y atento, resultará demasiado materialista para Carrie, que se jubilará, podrida de pasta, a los 21 años, y montará un sex-shop junto a Bob.
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Filed under: 1980, Bolsilibros, Ediciones Antonio Cantarella, Ediciones R.O., Terror
Chester Meredith es el alias de Stanis Mulas, autor de pulp de terror italiano. Un trepidante viaje al corazón de Transilvania. Un profesor de Historia y experto en vampiros, llamado casualmente Chester Meredith. Un grupo de apoderados afines a la Universidad de Des Moines, Iowa, que invierten un dineral en la expedición, que tiene como objetivo real localizar la verdadera tumba de Drácula y acabar con su vida definitivamente, puesto que Vlad Tepès sigue atemorizando a la población 500 años después de su muerte. Acompañan a Meredith dos de sus ayudantes, una hermosa rubia hija de uno de los financieros y un joven estudiante. El rumano Florian Radescu, otra eminencia en vampirismo, iba a encabezar las investigaciones, pero aparece empalado justo el día anterior a la partida. Una vez en Rumanía, su nuevo guía será Rora Kormenji, ex-ayudante y ex-amante de Radescu. La historia está muy bien documentada, y repleta de detalles sobre la verdadera historia de Drácula. El ambiente que crea el autor es sorprendente, misterioso y envolvente. Aunque durante toda la historia asistimos a un hexágono amoroso, empalagoso y pretendidamente erótico, que entorpece bastante la trama, es todo bastante entretenido. Leedla, doy mi permiso.
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En el mundo de los bolsilibros bizarros hubo lugar para la ficción futbolística, ese género marginal y grimoso al que apenas se ha prestado atención con acierto más allá de Eduardo Galeano o Nick Hornby (con permiso de Eric Castel y Curro Córner). En la colección Doble Juego hubo al menos un ejemplar dedicado al fútbol, o mejor dicho al «soccer»; esa manía de Bruguera de dar gato por liebre llevó a Frank Caudett (el barcelonés Francisco Caudet) a idear un thriller ambientado en la absurda liga norteamericana de este deporte, lleno de explicaciones sobre su idiosincrasia yanqui y de locuciones balompédicas (el horror) de todo tipo. Contra todo pronóstico, la historia es bastante entretenida: West Stevens, exitoso entrenador del Chelsea, es contratado por un millonario para ponerse al frente de un nuevo equipo creado para hacer sombra al New York Cosmos: los Empire Football York, liderados por los arietes Giorgio Antonutti y el vascuence Chus Novoa. El Empire parece invencible, hasta que dos de sus estrellas reciben una misteriosa llamada amenazante, para que pierdan el choque contra el Manic Montreal. Antonutti rechaza la oferta, marca un golazo y cae fulminado en el campo. Intriga, acción, amor, árbitro comprao y partido regalao.
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Antes de nada, echad un vistazo a este recorte de la revista El Víbora (nº 191, año 1995), donde Hernán Migoya reivindicaba la labor de Joseph Berna como escritor bizarro. Pues bien, ahí tenéis un ejemplo diáfano de la prosa de Joseph Berna. Estoy totalmente de acuerdo con Migoya en la falta de reconocimiento, así como su condición de autor «delirante». Pero delirante, en mi humilde opinión, en plan mal. Porque ese estilo veloz de Berna, esos chistecitos uno tras otro, esa fluidez machista de coña marinera inherente al inconfundible «Rey del Punto y Aparte», a mí me ponen enfermo. Me había prometido a mí mismo no acercarme a otra novela de Berna (lo hice después de leer por ejemplo ésta), y si lo volví a intentar fue sólo, lo confieso, porque en el título se mencionaba al Planeta Bongo, y la casualidad, como gran fan de los tebeos de los Simpson, me hizo gracia. Pero espero no caer una tercera vez. Porque, al menos cuando toca la ciencia-ficción, la prosa de Berna me resulta irritante y soporífera. Como una película de Esteso sin Pajares, en trajes de papel Albal. Como un monologuista triste. Una parodia. Ésta va de marcianos de Bongo que se hacen pasar por personas para ligar terráqueas en una playa de 2098, y poco más. Yo no le pillo la gracia.
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Radiante ilustración de Salvador Fabá, que abre una estupenda novelucha tardía de Curtis Garland (de 1993, anteayer practicamente) de terror clásico. París, 1928. Un viejo edificio en Montmartre aloja a una comunidad de vecinos ancianos que comienzan a morir uno tras otro misteriosamente. Peter McCoy, joven estudiante de arte de origen escocés, acaba de llegar al edificio, y pronto comienza a asistir a horribles y truculentos sucesos, que tienen como protagonista a una niña que se pasea por los pasillos portando un muñeco ensangrentado. Debajo de Peter vive monsieur Pholien, un ventrílocuo retirado, que acaba de perder, precisamente, a su muñeca Clo-Clo. Meanwhile, Peter se lo monta a dos bandas con sendas veinteañeras en ciernes, Pascale Barray, quien tiene visiones premonitorias sobre muñecos de ventrílocuo asesinos y huérfanas desaparecidas, y Mireille Descamp, a la sazón vecina del 2º derecha. Asistimos a una serie de asesinatos, apariciones, gritos en la noche y cafelitos amorosos en Pigalle para desestresar. No salen fabulosos bicéfalos como en la portada, pero sí ventrílocuos locatis, gendarmes sospechosos, niñitas asesinas en serie y ecos a «El retrato de Dorian Gray».
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Lo que más me ha gustado de esta novelita es la maravillosa portada (pulsando se amplía, como siempre), firmada por Salvador Fabá (que me recuerda mucho, sobre todo en ilustraciones como ésta, al recientemente fallecido Maestro Fernando Fernández; ¿serán la misma persona? Ojalá alguien me lo aclare alguna vez). No me he cansado de mirar esa portada, que de hecho ha desviado bastante mi atención del contenido. La historia en sí, escrita por Marcus Sidereo (Enrique Sánchez Pascual, también conocido como Law Space, Alan Comet o Alex Simmons; uno de los grandes) se me ha atragantado un poco. Una fabulita de «anticipación política», ambientada en un futuro en el que la tecnología ha avanzado tanto que las personas no hacen ni el huevo, todo está construido y automatizado de manera que no tengamos que mover un dedo en todo el día, ni mucho menos reflexionar ni cuestionar el por qué de las cosas. Salvo por un puñado de personas que sí que piensan, que se enfrentan al gobierno y que quieren cambiar las cosas. Una guerra silenciosa comandada por Dyna y Lory, seres pensantes, contra todo un planeta de gandules. Pero una guerra sin acción, ni pasión, ni ritmo, ni demasiado estimulante. Pero qué portadón.
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Formidable novelita de Ralph Barby (seudónimo común del matrimonio formado por Rafael Barberán y Ángels Gimeno). Un caserón decimonónico construido en una isla en medio de un río, sobre unas catacumbas prehistóricas, sirve de catalizador para todo tipo de fenómenos paranormales. El juez Cunning, espiritista aficionado, lleva años empeñado en llegar hasta el fondo de múltiples asesinatos que resolvió de mala manera en el pasado, y que tienen en común la presencia cercana de un misterioso cuadro que representa a un señor con traje y sombrero de copa. Ha comprado dicho cuadro en una subasta, y también ha extraído de su tumba el sarcófago con los restos de Nataly Norton, la última víctima de tan macabros sucesos. A la isla se desplaza el juez junto con Dorothy Ambross, una médium chiflada, que ha salido del sanatorio para vagabundos All Saints Hospital con permiso de la enfermera Laura Berner, protagonista de la historia junto con Aldo Wassermann, heredero de la mansión, quien en principio ofrece el lugar para las sesiones de espiritismo; pero el asunto devendrá en drama cuando los sucesos extraños (objetos voladores, muertos parlantes, posesiones rituales…) comiencen a tener lugar en el caserón, en medio de una tremenda tormenta.
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