MicroCritic
José Peig
Santi Pagés
Frunobulax
Henrique Lage
Mario Cotos Franck
Noel
En plena edad de oro del slasher, con los primeros cadáveres dejados por Jason Voorhes aún calientes, el maestro de terror «de a duro» celtibérico Ralph Barby entregó esta estupenda historia sobre un campamento en mitad de la nada, un loco suelto y armado, y un montón de chavales correteando por su vida. En este caso, el campamento (la «granja» del título) es un rehab rodeado de inabarcable desierto en algún lugar indeterminado del sur de EEUU. Acuden allí niños bien, enganchados al «pico», que gracias a la terapia de Charles Manson («no el que liquidó a Sharon Tate«, nos aclaran, sino otro) y a su propia interacción, logran superar cada verano la adicción a la necia droga. Ronald y Margaret Evans no pueden más, y han decidido llevar allí a su drogadizo hijo Alex, a ver si se le pasa la tontería. Pero nada más llegar Alex comienzan a rodar cabezas: un escurridizo tipo vestido de azulgrana, con un capuchón, un hacha y un enorme e insaciable perro llamado Cervero (sic), está eliminando uno tras otro a los internos, con nocturnidad y alevosía, en un frenesí de violencia lisérgica. Resultará que uno de los chicos ha sido poseído por el espíritu de un matarife del siglo XIV llamado Sampson, que no piensa dejar yonki con cabeza.
Frunobulax
En esta novela todo es muy delirante: snuff luciferino y comercializado en salas como ficción cinematográfica, gore desbocado, torturas grotescas hasta la risa, metalenguaje de andar por casa, una prota experta en artes marciales, una de las mejores escenas de suspense y terror duro que he leído en mi puta vida y, aún con todo, con su narración libre de monsergas casposas y de descripciones manidas e interminables, con su final con moraleja estilo tebeo de la EC, un resultado cojo y desigual, que no termina por decidirse en ser comedia oscura o puro terror de hachazos, o una combinación de ambas cosas, pero Richard Laymon es uno de mis héroes literarios de toda la vida, a pesar de sus deficiencias, realmente, parte de su encanto. Sin ser lo mejor de Laymon, un clásico de la literatura gore y exploitation contemporánea, hijo bastardo de películas enfermas de culto de los 70 como The Wizard of Gore y The Last House on Dead End Street, porque Laymon, ante todo, era un amante del cine de terror en su vertiente más comercial, sangrienta y escabrosa, y se nota.
Sergio Colmenar
Una de mis lecturas más estimulantes de los últimos tiempos; quizá potenciado su disfrute por haberme hecho compañía durante un plácido viaje en tren, con lo romántico que es leer en un tren en primavera. Alex Simmons (otro seudónimo de Enrique Sánchez Pascual) nunca decepcionaba. Cuenta la deliciosa historia de «niño conoce a Bigfoot» (en este caso, a Big Feet), un homínido pelirrojo de gran corazón (y que no usa ese gorro tan tonto que le han puesto en la portada) que, sin comerlo, tiene atemorizados a todos los habitantes de los bosques de Little Rock, desde que el pequeño Peter MacGregor y su abuela Margaret lo vieron por primera vez merodeando por su jardín. El avistamiento provoca el caos en los alrededores. El bosque, de la noche a la mañana, se convierte en un punto negro para el turismo; el guardabosques (Clyton, papá de Peter) es despedido fulminantemente por avivar la leyenda, porque los propietarios del bosque insisten en que se trata simplemente de osos salvajes; la población de Star City está dividida; la prensa se lo pasa pipa; algunos bribones se disfrazan de Big Feet para hacer fechorías… Los acontecimientos se desbocan cuando el pequeño Peter es secuestrado, presumiblemente, por una familia de bigfeets. Pobre Peter, que soñaba con tener amiguitos Pies Grandes, y el mundo, o bien no cree en su existencia, o bien quiere extinguirla…
Frunobulax
Remake americano de la Cannon de la saga que produjeron en Israel conocida como Polo de Limón. Anticipa lo que más adelante desarrollaría Paul Feig, y que en España ha pasado a conocerse, gracias a las virtudes de los vídeos virales, como pagafantismo. La película empieza como una típica comedia adolescente con los clásicos clichés de la época y que siguen perpetuándose generación tras generación. Tres amigos: Rick, el típico ligón seguro de si mismo, David el gordo que adopta un rol más belushiano y Gary, el más normal y tímido de los tres; cuyas urgencias vitales vienen motivadas por la explosión hormonal. Así, la primera parte de la película avanza mediante escenas resueltas a modo de esketches, y que se muestran un tanto irregulares. Pero la aparición de Karen (una provocadora Diane Lewis) de la que se enamorará Gary, pese a que ésta empieza a salir con el chico malo que es Rick; provocará un cambio de registro en la película, que se tornará una especie de drama social a lo Mike Leigh. Con escenas que soprenden por su sordidez y verosimilitud (como la de la prostituta) la película, en este tramo final, sorprende por alejarse de lo que postulaba en un primer momento.
Milgrom
Ahora que los nuevos cachorros descubren a Sidney Lumet con ‘Before the Devil Knows…’, urge deshacer esa impresión errónea que muchos han extraído de su último trabajo: Lumet siempre se ha movido cómodo y juguetón en patrones del tipo muñeca rusa o rompecabezas. Si a eso le añadimos que ‘Deathtrap’ le debe su libreto a un original de Ira Levin, se comprende fácilmente la naturaleza fullera y burlesca de la obra. El film se sostiene principalmente sobre un Michael Caine que recorre la parcela que le correspondía a Laurence Olivier en ‘Sleuth’, mucho antes del remake locaza de Kenneth Branagh. Un guión sinuoso (y sí, tramposo), repleto de bilis y mofas al espectador y un Christopher Reeve en su sempiterna piel de galán inmaculado complementan el desmelene de Caine, quien anticipa su turbia parte en, volvemos, el ‘Sleuth’ de Branagh. Su gran virtud se halla en la plena consciencia y dominio del jack-in-the-box que de éste tiene Lumet, amén de esa pomposa tensión que nunca acaba de estallar y que crispa la inteligencia (de haberla) de su público. Por no hablar de ese espacio inflexivo que se da hacia la media parte… una jugarreta maestra.
Mario Vírico
MicroCritic 